Однажды
ночью, проходя мимо маленьких домишек, таких, призрачно невзрачных, глядя на
которые обычно кажется, что в них никто не живет, я увидела странную картину.
В
одном из окон горел тусклый свет, и мальчишка, лет 10-12 с виду, метался по
комнате, что-то нашептывая себе под нос. Он то опускался на колени, то
поднимался, то смотрел куда-то вверх, то дергал себя за волосы.
Я, страдающая любопытством с раннего детства,
тихо подошла к окну.
«Господи!
Зачем ты запихиваешь людей в
эти пластмассовые коробки и заставляешь верить, что в них можно обрести
настоящее счастье?
Зачем придумываешь условия, при
которых тело земли покрывается черной мертвой кожей и прикасаться к ней можно
только такой же мертвой прослойкой туфель?
Почему не позволяешь
насладиться нежным прикосновением сокровенно обнаженного к себе подобному?
Зачем создаешь уродливые
орудия, на которые накалывается и нанизывается такая же уродливая резина под
названием «еда»?
Почему вместо запаха – парфюм,
вместо легкого вечернего озноба – слои тряпок, а вместо рассветных трелей –
трещание бесконечности уничтожительных штучек?
Господи!
Зачем ты отобрал у людей
истину, заменив ее на дешевую иллюзию дорогих неодушевленностей?
Может быть, ты решил провести
эксперимент?
А теперь насмехаешься оттуда,
глядя на нашу наивность?
А может ты еще и цинично ждешь,
чем же все завершится?
Господи!
Но ты же знаешь…
Господи!
А может, это не ты?»
В это
время мальчик посмотрел в окно и наши взгляды встретились. В его глазах читалось бездонное отчаяние.
Я вздрогнула.
А может, в этом и вправду виноват не Господь?
