...Родишь ребенка, а он
поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар,
тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него
школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая
свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него
плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты
уже отдала ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и
пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.
(c) Анна Ривелотэ
repost from D.Balyka
Комментариев нет:
Отправить комментарий